La realidad no se puede palpar es táctil Todos pueden opinar, catástrofe La imagen es pasible del filtrar luego miente Estamos encajetados por el avatar de algo a alguien El ente es incapaz de imaginar, depende El texto es el continente universal ¿me leen? El océano es tácito, no existe Las playas de los garitos son los declames Las libretas, los litros, estrellas fugaces Oximorones impresos en libros inmóviles Quienes tallan los jeroglíficos son libres Elfos en el bosque de los grises Negros, de anteojos, invisibles Regios, aunque cojos y falibles El `precio les sindica invaluables Su riqueza la bailamos en las calles El objetivo del completamente Insuficientes e inevitables Poéticamente los accidentes