Murió, quedó blanca la hoja
No pudo decir mas
No supo explicar la belleza
Ya no pudo ser poeta
Estaban de luto las cartas
Nadie se podía comunicar
Faltaban letras de las que estallan
Había un concepto, la libertad
Habíamos apagado las pantallas
No quedó un gramo de literatura
Estaba vacío el mas allá
Morir al final no significaba nada
Se largaron a llorar las ondas radiadas
Todas las voces quedaron calladas
El silencio significaba tristeza
Todos estaban a punto de gritar
Las imágenes eran como la niebla
Era simplemente la blancura
Ningún color estaba a la altura
La ceguera había sido decretada
Nadie lo supo explicar
Era la ausencia de palabras
No estaba ya mas
Estallaba la pena literaria.
