Murió, quedó blanca la hoja No pudo decir mas No supo explicar la belleza Ya no pudo ser poeta Estaban de luto las cartas Nadie se podía comunicar Faltaban letras de las que estallan Había un concepto, la libertad Habíamos apagado las pantallas No quedó un gramo de literatura Estaba vacío el mas allá Morir al final no significaba nada Se largaron a llorar las ondas radiadas Todas las voces quedaron calladas El silencio significaba tristeza Todos estaban a punto de gritar Las imágenes eran como la niebla Era simplemente la blancura Ningún color estaba a la altura La ceguera había sido decretada Nadie lo supo explicar Era la ausencia de palabras No estaba ya mas Estallaba la pena literaria .