Cruzar de a pie las vías es un signo
La travesía pasa por la bohemia el destino
Tratar de explicarlo me da el motivo
Tengo un niño en el actuar cuya libreta es el juguete
preferido
Ni renglón, ni cuadritos, ni necesidad de rimar
Es distinto el hacerlo, a la vez caminar, un peligro
El equilibrio entre obsesión y tinta medida en kilómetros
Mientras piensa yo le digo que por radio es un circulo
El vicio primario de resolver acertijos
Esconder los sentidos en un remolino
Un poeta en el mundo urbano físico
El obrero rumbo a su labor, Egipto antiguo
Atajo que el tiempo transformo en caminos
Machado creía el GPS utópico, marítimo
Los rieles son un asomo, un indicio, el paso cansino
Una alteración en el ritmo del peatón volado
Un trozo de hierro hacia el campo dirigido
Otro pensamiento al cual dedicarle un momento
Un sentido que aún no averiguo
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