domingo, 15 de abril de 2018

Poema gris, cuaderno 32, hoja manchada de algo

Herido sin brújula
camino rutinas
respiró apenas
suspiro,  no hay furia
su tiro; cardiología
el alma ulula
soledad  en la ambulancia
sociedad en el hospital
auriculares de escafandra
tiempo de llorar
tristeza definida finita
relojes  de sal
bellas muchachitas
toda la desesperanza
poco peso en la mochila
zapatillas coloradas
la sonrisa presta pero prestada

la ilógica necesidad de continuar


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