Sin inspiración, toso pelos
Voy de infante, no gateo
Voy por sangre cual murciélago
Lobo y luna hacen sexo
El tornillo es no haber muerto
Mis bermudas son trapecio
Negro es su orto, el blanco perfecto
La psicosis son los celos
Pongo el grito en el cielo
Marabunta mis diez dedos
Muerde el cabo y no hay miedo
Ella es zurda, no es siniestro
Es la bruja en mi proyecto
Lo que asusta es perdernos
El abismo de las dudas
¿es feliz o grita ayuda?
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