Pobre Cuaderno



Empiezo y tacho, censuro el asco
Me late raro este estropajo
Si nada valgo ni soy regalo
Perdí la idea, negué el caso
Oledme el orto dice un gran filosofo
No alcanzo y sobro, eso son los huevos
Si fuese rojo igual seria negro
Destruyo todo de tanto intento
Grito socorro, llegan los cuervos
Iré yo solo, a este, mi entierro
Iré seguro que lo merezco
Viejo, boludo, harapiento
Aunque segundo sin arrepientos
Soberbio y hosco, delante espejo
Traigo el oprobio padre de huérfanos
Todo un microbio que escribe versos
El pecho roto de estar abierto
Muestro al morboso mis pobres huesos
El oxido de mis ojos, la sien de fuego
Todo lo anoto pobre cuaderno

Comentarios

Entradas populares