Empiezo y tacho, censuro el asco Me late raro este estropajo Si nada valgo ni soy regalo Perdí la idea, negué el caso Oledme el orto dice un gran filosofo No alcanzo y sobro, eso son los huevos Si fuese rojo igual seria negro Destruyo todo de tanto intento Grito socorro, llegan los cuervos Iré yo solo, a este, mi entierro Iré seguro que lo merezco Viejo, boludo, harapiento Aunque segundo sin arrepientos Soberbio y hosco, delante espejo Traigo el oprobio padre de huérfanos Todo un microbio que escribe versos El pecho roto de estar abierto Muestro al morboso mis pobres huesos El oxido de mis ojos, la sien de fuego Todo lo anoto pobre cuaderno