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Morbo



A veces no hay tema
Se me acaba la inspiración
El viento barre la libreta
Me convierto en perdedor
Y no soy tan creativo
Para escribir de manecillas
Mi reloj es un tiovivo
No tengo dirección
No tengo directivas
El cuaderno se apagó

A veces no soy tan argentino
Le falta argumento a mi voz
Solo son gritos, no soy payador
Ni soy tan gauchito en mi tropezón
Se fueron los libros llegué al vacio
Mis ojos colirio me ven deprimido
Ni una vaquita bailando mi disco
No tengo revistas ni para los grillos
Encima las hormigas en la peluquería
No me anda la parte creativa

A veces no reacciono
Estoy saliendo con una mujer hecha a mi antojo
Tendría que estar produciendo poesías en rollo
Pero me perdí en la pirca haciendo el tonto
Nada de prosas distintas; ni rimas abrojo
Ni Pablo Neruda, ni Bécquer Adolfo
Ni la musiquita mostrándome el modo
Por eso querida mejor yo me escondo


A veces me inspira pensar con morbo

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